Une crinière blonde se détachait du reste du monde. Un rayon de soleil, presque divin, l'éclairait et la magnifiait. Le monde s'éveillait peu à peu. Des notes de piano se laissaient deviner, loin. Elles ne s'assemblent jamais pour former un morceau, beau, harmonieux. Chacune se détache des autres. Chacune part dans sa direction. Chacune va mourir plus loin. A droite. Gauche. Dans les airs. Elles s'écrasent contre le premier obstacle, et puis plus rien.
Les voitures s'activent sur la route principale. Une folle s'arrête, hasardeuse, sur la voie rapide. On l'entend à la radio. Elle gueule à qui veut l'entendre. Elle dit « Écrasez-moi ! » et personne ne l'écoute. Elle dit « Allez-y ! » et personne ne l'écoute. Les voitures ne font que des écarts. Et personne ne l'écoute jamais. Pauvre femme.

Le réveil n'a sonné qu'à midi. Je n'ai retenu de ma nuit qu'un prénom et la vision d'une crinière de feu. Il s'appelait Earl. Quel ignoble nom. On a pas l'idée d'appeler son fils comme ça, à moins de vouloir le laisser partir dans la vie avec un handicap. Le pauvre n'était en plus pas bien intelligent, et vite choqué. Toujours est-il que ledit Earl n'était pas dans le lit mais sur le canapé, quand il s'est prit son réveil dans la gueule. On a pas l'idée de programmer un réveil à midi, franchement.
Il s'appelait Earl. Il vivait en fait dans la cave de sa mère, si j'ai bien tout suivi. Tout était froid et humide là-bas, et ce qui lui servait de chambre était principalement composé d'un grand lit, un canapé, et un ordinateur gigantesque avec une quantité indénombrable de dossiers de films X plus ou moins bien cachés. Il s'appelait Earl, et il était à la base censé me séquestrer. Peut-être me violer, je n'en sais rien. Je n'aurais même pas été contre. Mais il s'appelait Earl, et bien que renseigné sur la théorie, il n'avait jamais eu la pratique et paraissait plutôt paniqué. Il s'appelait Earl et il a dormi sur le canapé. Pauvre enfant.
Même avec un réveil dans la tronche, le pauvre petit n'a pas daigné se lever. Je n'ai eu le droit à aucun petit déjeuner, aucun bonjour, aucun bisou. Triste matin.
Il s'appelait..

Le parc d'attractions est un endroit dans lequel je ne me suis encore jamais aventuré. Chaque manège paraît gigantesque. Un monstre qui émerge d'on ne sait où. La musique joyeuse s'échappant de chacun des stands crée une atmosphère enfantine, superposant guitare, piano et accordéon. Mélange tonique, bien que poétique. Des forains en tout genre viennent à votre rencontre dès votre entrée. Vous passez l'immense grille, payez le prix de votre présence et pénétrez dans un monde à part, coloré et ancien d'apparence. Un univers rayé de rouge et de blanc où l'on croise clowns, confiseurs, marionnettistes, géants aux muscles d'acier, dompteurs, trapézistes et j'en passe. L'odeur sucrée embaume l'air et hypnotise les visiteurs.

Le ciel bleu me met de bonne humeur. Ce qui signifie que j'ai actuellement envie de sauter partout, tout le temps et sur tout le monde. Sans autres raisons.
Chacune des couleurs de chacun des stands, de chacun des manèges, de chacun des bonbons me rappelle quelque chose. Un lieu, une atmosphère, une personne.. Le rouge des pommes d'amour est brûlant. J'en achète une la m'assois à un banc. La contemple. On dirait une flamme, stoppée dans le moment présent. Prise au piège, vulgaire victime du temps qui passe. Elle n'a l'air de rien de plus que d'une prise de vue concrète d'une flamme qui va cramer et dévaster tout ce qu'elle trouve.
J'arrive toujours à trouver un rapport entre le feu et n'importe quoi. Et puis Vincent.

Ma pomme enflammée finit dans les bras d'un petit enfant, perdu. Peut-être de quoi le réconforter un peu. Et puis sinon tant pis.
Je me relevais du banc et partais un peu plus loin, au pied de la grande roue. Tout cela est bien trop mou, trop lent. J'ai besoin de plus d'aventures, de sensations. Je m'éloigne en un soupir et va retrouver un stand de confiseries. Puis un autre. Je finirais bientôt obèse.
Tous ces parfums de fraise, soda, cerise, framboise, myrtille et autres me ravissaient grandement. Je ne m'en lasserais jamais.
Je fouillais mes poches dans l'espoir une pièce à échanger contre une de ces cochonneries mais n'en trouvais aucune. Je soupirais, de nouveau.
Tant pis.

Je crois que les hommes sont de loin les pires créatures qu'il puissent exister. Ils sont répugnants, ne pensent qu'après agir et encore. Chacun pour sa gueule, personne ne s'entraide. Et on finit par se retrouver, entre gens abandonnés par les autres. Aux alcooliques anonymes, aux sexaddicts anonymes. On se retrouve et on parle. On se parle à nous au final; chacun n'écoute les autres qu'en attendant son tour de parler. Le seul moment où on vous écoute est quand votre cas est pire que celui de tous les autres. Quand ce que vous avez traversé dépasse l'entendement. C'est arrivé, c'est possible, mais on ne sait pas encore comment. Comme l'Homme a pu s'abaisser à une telle horreur, comment a-t-il pu consentir à ces atrocités. Et comment personne n'a les couilles d'assumer les monstruosités dites ou faites, de lever le bras pour dire « c'est moi »; tout le monde se cache et personne ne se cherche. De toute façon, c'est toujours la faute des autres.
Ça avait été ma faute, un soir. Quand Tom ou Lawrence ou Jerry ou Appolinaire avait été retrouvé au sol et qu'il ne le quitterait plus jamais. Ça avait été ma faute alors que ces enfoirés lui avaient tiré dessus sans hésiter. Ici, ils se valent tous. Personne ne rattrape personne. Pas un pour redresser les rangs. Aucun n'est mieux qu'un autre, tous des pourritures. Et il faudrait être un fou pour s'embarquer là-dedans.
Mais la vérité est que j'ai toujours été folle.

J'éventrais rapidement ma barbe à papa et l'enfournais dans ma bouche, la laissais fondre sur ma langue et la regardais disparaître entre mes doigts. Lentement, en laissant des traces de sucre ci et là autour de ma bouche et sur mes doigts. Une fois le bâton dénudé de toute la friandise, je le jetais dans la poubelle la plus proche avec une précision qui m'étonnait moi-même, et fixais le grand roux face à moi. Il me dévisageait et s'arrêtait bien souvent au niveau de mon décolleté. Je lui aurais volontiers mit la tête dedans pour lui faire passer l'envie, qu'il les connaisse si bien qu'il n'ait plus besoin de les fixer plus que mes yeux, mais je soupirais. Je me contentais de soupirer parce qu'après tout, si j'avais mis un décolleté c'est que je voulais qu'on le fixe, que j'acceptais ces regards. Je les aimais bien, même. J'aimais me sentir attirante, regardée, désirée. Et je réussissais plutôt bien mon coup. Sans quitter le roux des yeux, ce beau roux aux yeux d'un vert envoûtant, aux cheveux d'un roux qui me faisaient frissonner, je portais mes doigts un par un à ma bouche, les léchant pour en ôter tout le sucre. Puis je souriais, presque faussement, en laissant retomber mon bras le long de mon corps.
Ce mec-là n'était pas discret. Avec ses coups de bassins en direction de son pote, ses regards suggestifs et sa phrase d'approche toute moisie. J'aimais le fait qu'il soit attiré par moi, à moitié pété. J'aimais le fait qu'il soit sûrement pervers, un peu fou mais tente le tout pour le tout. J'aimais le fait qu'il fasse ce que je lui demande et adresse un doigt à son pote pour qu'il parte. J'aurais détesté Dieu d'avoir fait un mec aussi baisable timide, peu entreprenant et raffiné. Ça collait peut-être à certaines situations, à quelques personnes, mais pas ce jour-là et avec moi. Heureusement, ce Don Juan un peu maladroit avait des neurones qui se couchaient avec le soleil. Depuis longtemps, donc, si on part de la Chine. C'était un peu un « j'laisse mon cerveau au vestiaire, ce soir je baise, j'en ai pas besoin. », mais c'était loin de me déplaire. L'homme brisa enfin le silence, ravala sa bave et j'ai eu l'honneur d'entendre à nouveau sa jolie voix – parce que putain, il pouvait faire bander un curé en parlant je crois. « Ahem...Oui désolé. Je dois dire que tu es quelqu'un d'assez....envoûtant. -et en disant envoutant il jeta un rapide regard à ces seins si diablement magnifiques. -Je m'appelle Trevis, désolé de ne pas m'être présenté avant. » Je me mettais à rire d'un coup, après avoir tenté de me retenir. Quelqu'un d'assez envoûtant. Je trouvais cette phrase assez contrastée avec sa proposition pour goûter ses poils. Je hochais doucement ta tête et buvais finalement ses paroles, il aurait pu me demander combien je prenais et je me serais jeté dans ses bras. J'ouvrais rapidement la bouche et lâchais dans un murmure quelque chose comme : Pluie. Il se peut qu'il ne comprenne pas, qu'il se demande pourquoi je lui lançais un mot, comme ça. Faut dire que ça n'est pas courant en tant que prénom, je suppose que sans le savoir on ne peut pas deviner ce que ça peut bien signifier de lâcher ça au milieu d'une phrase. Genre, démerde-toi. Et à nouveau, sa voix vint remplir le vide. -Que dirais-tu d'un tour de grande roue ? Je suis certain que les paysages sont magnifiques à cette heure de la journée. » Oh, par pitié, Trevis. Qui serait assez nigaud pour y croire ? Les paysages, sérieusement ? Tu aurais pu trouver mieux, j'en suis sûre. Enfin, je récompensais l'effort de recherche et souriais. Oh, Trevis, tu me vends du rêve ! J'ai toujours rêvé de faire de la grande roue ! J'avais l'air absolument ironique, et je l'étais, je me foutais ouvertement de sa gueule parce que rien qu'à son regard je comprenais que m'amener à l'hôtel aurait pu avoir les mêmes conséquences. Aurait pu. Pas aura. Ou peut-être que si. On verra.
Je me rapprochais de l'homme et agrippais ma main autour de sa taille, avançais en direction de la grande roue. Je vais t'en montrer, moi, des paysages. Je souriais rien qu'en pensant, et me stoppais net une fois au pied de l'attraction. Je n'avais pas peur ou quelque chose comme ça. J'étais follement excitée. La nacelle, une fois en haut, était loin de tout. Pas assez pour empêcher de sortir en se laissant glisser sur l'axe en fer – j'avais des idées étranges – mais trop pour empêcher quelqu'un qui panique et qui est prit au piège de le faire. Je tâtais ma poche. J'avais un briquet, des allumettes. Une fois en haut, j'aurais pu assortir tout son corps à ses cheveux. Le rendre plus beau qu'il ne le sera jamais, le magnifier plus que Dieu ne pourrait le faire. Oh, je pourrais faire tellement de choses là-haut. Le laisser me supplier de ne pas l'abîmer, le regarder brûler plus vite encore que la moyenne, en imaginant que l'alcool dans son sang accélère la progression des flammes sur sa peau – ça aurait été tellement cool. En considérant qu'il ne cachait rien. N'était d'aucune guilde. Le mauvais point des guildes, c'est qu'on ne reconnaît jamais son adversaire d'un simple civil. Mais c'est en même temps ce qui fait le jeu. On est tous des gamins, là-dedans. On se cache et s'attrape et se tue et se pleure et se déchire. On brûle dans des grandes roues. Chaque minute qui passe nous rapproche de la mort. J'avançais d'un pas décidé vers l'immense attraction. Sur une échelle temporelle suffisamment longue, le taux de survie de tout un chacun retombe à zéro. La mort frappe toujours un dernier coup. Elle abat toujours les bonnes cartes, capture les bonnes pièces du jeu.
Et on final, on crève tous.